Зима, зеленоглазой умницей,
На мягких лапах из чащоб
Идет-крадётся, сладко жмурится,
И осень не берёт в расчёт.
Вокруг – покой и удивление.
Туман, туман… Чего мы ждём?
Нет ни намёка на давление,
Но напряжение – во всём.
И пусть ещё трава не скошена,
И иней - только по утрам, -
Ей до поры не надо большего
Как, впрочем, кажется, и нам…