Как давно не пишу я стихов...
Обо мне даже буквы забыли.
Я как-будто в стране дураков –
Президент, мне за это платили...
Улыбаюсь, где надо рыдать
И рыдаю, где надо смеяться.
И самой мне себя не понять,
Да и нету плеча, чтоб держаться...
Вот и лето куда-то ушло,
Поздороваться я не успела…
Так и детство когда-то прошло…
Может быть, я уже поседела?!
А в душе столько хлама, тоски…
Лабиринтов, ведущих к потерям.
И стучат напряжённо виски.
И закрыты железные двери...
Я могу, я умею любить,
Только это сегодня не в моде.
Надо строгою стервою быть
И тогда всё наладится вроде...
Доброта, простота не в цене.
И меня не понять, к сожаленью...
Я рисую на жизни холсте
Ту себя, что вы спутали с тенью.
Я живая. Но это к чему?
Мне на этой земле не ужиться...
Я стараюсь не спать на яву,
Но от скуки мне спится и спится.
До утра я на звёзды смотрю,
А к утру засыпаю и снова
Вижу море во сне и топлю
В нём всё то, что забыть я готова...
Мне любви бы глоточек всего,
Ощутить, что меня понимают.
Не одна, но в ответ – ничего...
Будто видят меня, но не знают...
Мне так трудно себя удержать
От побега на небо и выше.
Так охота себя не сдержать,
И кричать так, чтоб ветер услышал...
Слишком больно мотать жизнь свою,
Как забытую Богом бобину.
Я сама себя не узнаю.
Кто ты, в зеркале, имя? Ирина…
Как давно не пишу я стихов.
Может это и к лучшему было...
Только я без рифмованных слов
Жизнь свою бы давно погубила…