* * *
Ты не пой, моё поле, вполголоса.
Не кричи журавлями навзрыд...
Я стрелою ячменного колоса
из сусального лука убит.
Тьма кругом! Только звень полумесяца...
Только боль, эта боль завсегда.
Степь небесная не перебесится:
Скачет звёзд золотая орда.
Благодарен я Вечному Лучнику;
Он мне дал много сердца и сил.,
и поющему зёрнами лучику,
что к земле меня так пригвоздил.
Метил Лучник очами, печальными
в эту темень. В меня! И сбылось!
Мне на грудь журавлиными стаями
облетает ячменная ость.
И дробится сусальное золото...
На исходе из сердца стрелы,
терпкой влагой янтарного солода
я впиваю всю крепость земли.
Ты не пой, моё поле, вполголоса.
За плечом у меня твой колчан!
Не падёт с головы моей волоса.
Шрам на сердце залижет туман...
Я стреляю из гибкого месяца!
На востоке упала звезда.
По небесной степи перелесицей
с ней и вся золотая орда...