Пробитая фляжка, простреленный бок
Чужая земля, я так одинок...
Но мысли уносят меня далеко.
По травке, зелёной, бегу босяком.
Приятная тяжесть корзины в руках.
Ведь я разбирался когда-то в грибах
Дурманящий воздух из трав – красота.
Гоняет коров пастух-борода.
О чём-то своём поёт соловей.
От Бога артист, забавляет людей,
Козявки-букашки летают кругом.
Там всё хорошо, там отчий мой дом.
А здесь дым да гарь, стреляют опять.
Чтоб выжить приходится тоже стрелять.
В войнушку играют цари-короли,
И гибнут ребята, от дома вдали...