* * *
Как печальны предзимние будни –
Сырость, слякоть, тяжёлый туман... -
От печали избавиться трудно,
За тобой она ходит сама...
Что бы сделать такое? – гадаю,
Озирая неряшливый двор.
И на мысли себя вдруг поймаю:
Дел серьёзных не вижу в упор...
И становится так неуютно,
И, на этой недоброй волне,
Не хочу ничего, абсолютно...
И, в сердцах, отпускаю стране...
Но в душе понимаю, что нужно
Чем-то маме в хозяйстве помочь,
Редко дома бываю, к тому же...
Всё же: сын – это хуже, чем дочь...
И, вздохнув, возьму вилы с лопатой,
И пойду в поросячий сарай
Чистить, ладить закут поросятам,
Выгнав хрюшек в раздолье двора.
Будут бегать они, как шальные,
Буду я их дерьмо убирать,
И забуду про мысли больные,
И захочется мне созидать.
Буду гвоздь распрямлять на лопате,
Ящик с хламом начну разгребать...
Выйдет мама и скажет мне: "Хватит...
И охота тебе грязь топтать?"
И я вздрогну от правды печальной:
Да, действительно, грязь лишь топчу...
И пойму я, как будто случайно,
Почему ничего не хочу.
26 января 1999 г.