Иногда планы на будущее разбиваются, как сахарница,
и внутри возникает растущее чувство обо что-нибудь да пораниться.
Я прочту сотни книжек, о том как люди не умеют любить
Смотри, я чернилами черными выжег себя и меня уже не забыть.
Можно зарыть миллионы мыслей в самые нежные из могил,
но разбей и порви крышки таких гробов, и не помнить не хватит сил.
У меня внутри разжеванное, как каша для младенца
стучит и собирается, как комочки в остывшей манке, белое сердце.
Белое-белое, как бумага писателя, который не измучен ни одной из идей,
видишь, какой я уродливый, как сборник увечий и гнили каждого из людей.
Пока облака на небе еще не рухнули мне в двустворчатое окно
и я немой, как обесцвеченные глаза, играющие в черно-белое домино,
пиши под диктовкой на корпусах, не_переплывших моих морей,
тонкокожих , с разбитым сердцем и костями ломкими, кораблей.
Пиши, что все бури мои и все мои рифы - их самая острая ложь.
Я тоже, смотри, вскрыт штопором слов и взглядов, но жаль что на них не похож.
Небо откусывает от моего безрукого трупа кусок головы,
плюется и кашляет, будто легкими зачерпнуло соленой морской воды.
У меня из ран желто-белой рвотой сочится кровь,
белое сердце тоже хочет..
белое сердце глотает мою любовь.