Вот так и сходят с ума
Без перспективы быть услышанным,
А за окном уже зима,
А ты сидишь такой униженный.
Болезнь поэтов - есть страдание,
Ты смотришь в угол в паутину,
И сердце бьёт, но нет дыхания,
А где-то плачет окарина.
Тебе плевать на Смерть, на Бога,
Тебе уже на всё плевать,
И этого, пожалуй, много,
Ты можешь только закричать
Или заплакать, засмеяться,
Безумство всё тебе простит,
И больше нечего бояться,
Коль будешь ты побит, убит.
Но иногда есть просветленье,
Когда сирень, когда весна,
Ты расцветаешь, как растенье,
Забыв, что ты сошел с ума.
А дальше хаос, бред, больница,
Проходит лето в миражах,
На юг летят беззвучно птицы,
И ты не видишь их размах.
И слава Богу, что не видишь,
ТЕБЕ на койке умирать,
И это не банальный финиш,
А то, что людям не познать.
Так торопись умалишенный,
Ты смейся, но не вспоминай,
Ты так богат, ты - отрешенный,
Ты не пустой, ты - ад и рай.