* * *
Мой остров, незабвенный друг,
почти необитаем.
Здесь, кроме грешного меня
живет моя душа.
Здесь птицы хлеб клюют из рук
и, мимо пролетая,
слегка торопятся на юг,
а, в общем, не спешат.
Здесь путаешь, где низ - где верх,
и даже так бывает,
что звезды плещутся в росе,
настолько ночь нежна.
Здесь после дождичка в четверг
буквально гробовая
на мир нисходит тишина,
самой себе страшна.
А по весне, как в детском сне,
мой белый сад взлетает
и облаком в голубизне
плывет среди светил.
И солнце бьется на блесне
как рыбка золотая,
но, что желать случалось мне,
я начисто забыл.
На острове который год
вдруг происходит лето,
и сверху валятся плоды
за все мои труды,
а всех забот - лишь дождь пройдет,
и мне отрадно это,
поскольку сад и огород
хиреют без воды.
А дивной осени порой
мне черти влезут в душу,
и, омут тихий, остров мой
провалится в тоску.
И я над яблочной горой,
последних птиц отслушав,
кивну вослед им головой
и вздрогну на суку.
http://vm.ru/tv/2015/07/02/vechernie-stihi-1-iyulya-290816.html