Послесловие. Буквы на чистом листе,
Незнакомые мысли людские.
Чёрным цветом на бледном, ожившем холсте
Пляшут точки, тире, запятые.
Послесловие. Это уже эпилог
За чертою письма остаётся.
Километры исписанных ручкой дорог
Многоточием строчка смеётся.
Послесловие. Хрупкие мысли письма,
Может самое важное что-то...
Его ждут у дверей и проёма окна,
У зияющей бездны пролёта.
Его ждут... И стремятся скорей прочитать,
И ответить...
* * *
К бумаге влеченье.
Снова пляшут слова, и не хочется спать.
Лишь поскриптум, письма заключенье...