***

Матэ креплёный, поздний час, лениво наступает утро. Сейчас вокруг все люди спят им сниться город.
Город?
Будто идти вдоль рельс всегда легко когда перешагнуть не в силах..
идти, идти..
не всё ль равно куда придёшь ты пилигримом?.
в уютный дом, боясь очнуться, боясь проснуться и понять, что это сон.. войдя разуться. Через порог - немой укор любимых глаз.
Опять в надежде
посмотрит,
чуть взгрустнёт,
простит.
Она твоя, твоя как прежде.
И ты как прежде наследив,
проходишь.
Душ.
Холодный,
снова тёплый, да.
Все как тогда, настолько раньше, что уж как будто никогда.
Не будешь завтракать? Как знаешь...
Не хочешь кофе? Извини..
Куда всё время исчезаешь ты впопыхах, боясь уйти как нужно, через дверь. Ломаешь время и пространства. Ей говоришь - не верь, не верь!
И ни к чему её убранство, её уют, её тепло..
Не греет и не светит.
Радость тебе не принесёт.
Добро?
К чему? Давно пора расстаться с мечтой. С иллюзией того, что всё вернётся.
Нет. Не будет этого.
Взорвётся лишь болью головной
мечта.
Утопия.
Надежда.
Всё бред.
Пора-пора как прежде опять взорвать привычный мир - летят ошмётки, блики, лица, остатки дома, чувств, любви, воспоминания, больница, чужая боль..
немой укор..
и снова тяжестью на сердце.. позор? Да нет, и не позор..
Цветные краски на мольберте.
Нет, цвета нет.
Ни радуги ни радости - лишь чёрный с белым - вечная борьба того, что хочется, того, что нравиться с "должны" и "надо".
Как всегда.
Вернёшься.
Дом.
Её глаза.
Как будто в душу.. взгляд в нутро, на сердце, тяжело дышать..
Укор.
Укор..
везде укор.
Не нужен.
Плох.
Не подойдёшь.
Кто ты? Зачем? Зачем идёшь вперёд - нет смысла, нет пути.
Лишь тропка горная..
лети
свободной птицей в поднебесье.
Лети.
А я останусь здесь. Меня не пустит к небесам груз радости и сожалений, любви и жалости, сомнений в горле ком.
Ну ничего.
Прощай.
Потом ты вспомнишь, что я говорил.. ты вспомнишь, ты ведь не забыла ту ночь, что нежности полна, то утро, сонное, не злое.
Всё было.
Было как тогда.
В последний раз.
Прощай.

13.08.2007