Таким уж создал меня бог- гончар,
Разжёг в своих он печах жар,
И закалив, любви, средь горя , жизни
кар,
За что-то дал поэзии мне дар,
Моя душа - меж волн, бегущих, плот,
Куда, теченьем чувств меня несёт,
Порой не знаю сам, в какое русло
выведет река,
За рифмой рифму пишет вновь рука,
И пишутся стихи легко и складно,
Что их читать, не только мне приятно,
Ко мне приходит муза – вдохновенье,
И с лёгкой ручки милой дуновенья,
Пьянящих мыслей, как дрожжей броженье,
Со скоростью бегущей ускоренья,
И жженье, жженье, в сердце, умноженье
В азарте пыла увлеченья,
В потоке чувства изложенья,
Я вновь, пишу стихотворенье…
Но не всегда, так не всегда бывает,
И безразличие меня так убивает,
Сижу над строчкою подолгу - что за мука?
И гложет злость, одолевает скука,
Зачем писать, меня ведь не оценят,
Всё бросить к чёрту – поталантливее сменят,
И видно мне другая суждена дорога,
Не стать великим – их и так уж много…
В моей душе одни угли лишь тлеют,
Они горят, но никого не греют,
Ах, я прошёл бы сотни мук и кар,
Чтоб только ярче вспыхнул мой пожар,
Пускай не долго – весь спалил бы божий дар,
Пускай один лишь стих, но он бросал бы в жар…