Ты включал в небесах, лёгким взмахом руки,
Абажур, шитый звёздною строчкой,
И слетались на сказку твою мотыльки…
«А ты веришь в волшебников, дочка?»
Я кивала тогда. Ты знал толк в чудесах -
Оживали бумажные звери,
И шептали легенды деревья в лесах…
Мне с лихвой воздавалось по вере.
Мы дружили с тобой девять сказочных лет,
Девять праздничных зим, Дед Мороз мой.
Только выдала Смерть тебе чёрный билет
В своё царство, рукой жизнекосной.
Это время нависло кошмарнейшим сном –
Слёзы боли, застывшие в муку.
В ту последнюю ночь я писала письмо
И тайком тебе сунула в руку.
Смотрит с мраморной стелы родное лицо,
В шторме жизни – маяк мой к победам.
Ты был самым чудесным и добрым отцом,
Но не стал обожаемым дедом.
Глажу камня морщины – оставили след
Птиц могильных когтистые лапы.
Ты читал то письмо? В нём был горький ответ:
«Я не верю в волшебников, папа ».