А в октябре не пишется совсем,
И всё не может дождь угомониться.
Да и о чём писать, когда из тем
Один лишь он стекает на страницу.
Когда и сам живу под проливным
Дождём в краю дождливом испокони,
Как тот птенец октябрьских руин,
Который в них и будет похоронен...
И так меня захлёстывает муть,
И так во мне слепая зреет сила,
Что удавлю я Музу как-нибудь,
Пока она меня не удавила...