Мой хозяин был пьян в дрезину,
А патроны – в ряд на столе,
Восемь штук скормил магазину,
И девятый патрон – в стволе.
Оголтело ругаясь матом,
Бормотал, вспоминал Афган,
Горевал по своим ребятам,
И опять доливал стакан,
Что-то там про честь и доверье,
Мол, десанту неведом страх,
А под утро вломились в двери
Восемь лбов в золотых цепях.
Мой хозяин был старых правил,
Даже пьяный – мастак в стрельбе,
Восемь пуль он в гостей отправил,
А девятую – в лоб себе.
