Шурша опавшею листвою, скуля, но сдерживая вой,
волчица с шерстью белоснежной пытается найти покой.
Бредет, а мысли скачут в прошлое, как будто мелкий бисер.
Поникла головой. В вечернем небе кто-то искры высек...
Наверно надо так... Не спорить же с судьбой или природой.
Среди своих она была чужой, хотя одной породы.
Терпели непохожую на всех. Давилась стая злобой,
гадала, как избавиться навек от странной белолобой.
Заметна волчьей шкуры белизна. Прогнали прочь из стаи.
Веками волки серошкурых сук другим предпочитали.
Охотнику б под точный выстрел выйти... Не спасает пуля.
Инстинкт велит продолжить род. Где тот, кто, атакуя
любую дичь, по жизни держится один, кто нестерпимо
горит желанием волчице быть понятным и любимым?
Услышит ли однажды он, как в чаще леса визг раздастся
его щенков, счастливых тем, что с белой матерью резвятся?
Не вой и не крути упрямо глупой белою башкою.
Ты создана иной. Ты чувствуешь тоскующей душою,
что кто-то терпит все невзгоды и живет мечтой о встрече.
Рожденье новой стаи эта встреча завтра обеспечит.
Они - другие? Что ж, терпимости нас учит непохожесть.
Вопросами "зачем" и "для чего" задаться стоит тоже.
Пока горит хотя б одна звезда над нашей головою,
след белошкурых вьется по земле с опавшею листвою.
Рисунок http://allday.ru/