Вдохи становятся белыми шторами,
Колеблющимися
От дыхания дремлющих мыслей.
Медленно и плавно - взмах,
От полотна утреннего света
Отрезан кусочек
И опускается на пол.
Задевает легчайшим прикосновением
Неподвижный взгляд,
Протянутый в неясном направлении,
Располагающий в пространстве плоскость фантазий.
На нее капают блики -
Зеркала играются.
Из каждой капли - по танцующему юноше
Со струящейся зеленой тканью в руках.
Ее переливы - как шелест кроны молодого леса,
Полного птицами и душистыми травами.
Музыка этой невинно свободной жизни
Почти слышна,
Почти пробилась сюда
Из какой-то другой реальности,
Где свет искреннен,
А жизнь молода
И полна намеков на счастье,
Как лоза, на котрой зреет виноград.
Блаженство обещает каждая ягода -
Сладкий и игривый сок,
Сильная и юная кровь...
Но это - там...
А здесь - лишь вино,
Старая терпкая мудрость,
С которой уже не о чем говорить
И невыносимо молчать,
Зная мысли друг друга.
В сотнях капель и осколков разметанная -
Человек швырнул бокал в стену.
Проклятая изящность стекла,
Делающая таким очевидным несовершенство
Человеческизх рук...
Закрыть лицо, спрятаться в сгиб локтя.
Почувствовать в вене свою кровь -
Усталую, медленную.
Молчать вместе с ней,
Зная, что ничего уже не будет,
И тоскуя о том, что ничего и не было...