В семь сорок на автобусном кольце
Ко мне слетела Муза из-под арки.
Босая, но в серебряном венце,
Скупая Муза подарила маркер.
Сказала: «Маркер этот береги,
Не трать его, черкая понапрасну,
И кривизну извилин напряги,
И не смотри, что маркер красный».
Сказала так и испарилась вдруг,
Оставив лишь в руке моей подарок.
Вмиг ротозеи собрались вокруг:
Все видели, что он был очень ярок.
Обычный маркер (вот мечты предел!),
В ладони сжатый мною очень крепко,
Мгновенно душу глубоко задел,
Чернильный издавая запах терпкий.
И в кризис, и в эпоху перемен
И Музы тоже взвинчивают цены,
Лишь наши души требуют взамен,
Диктуя нам искусство мизансцены.