Я ни на что не претендую,
Я просто так пишу стихи.
Тебя ли – дерзкую, крутую
Просить я стану – помоги?
Да разве ты свой гордый факел
Уронишь в русую копну,
Презрев меня за то, что плакал,
И думая, что обману?..
*** *** ***
Она придёт, пусть ненадолго,
На миг единый, но придёт,
Отдаст письмо, посмотрит колко
И не растопит в сердце лёд.
Придёт. И встанет на пороге.
Слова задержатся в груди.
Скажите мне, святые боги,
Как пригласить её войти?!
*** *** ***
Голова у тебя как факел,
А в глазах увидел золу я.
Говорила ты – я слова пил,
А хотел испить поцелуя...
Стало сердце моё обузой,
Как с крылом оторванным птица,
И головушке моей русой
На плечах опять не сидится.
*** *** ***
Ты, Боже, видишь, как я низмен,
Как у молвы плетусь в хвосте,
Как обвиняюсь в сатанизме,
И распинаюсь на кресте.
Как сердце требует ответ на
Вопрос, поставленный ребром,
Ребро отыскивает это
И рубит, точно топором,
Прорубываясь из предела
Тобой сработанного тела.
*** *** ***
Последний всхлип осенних лип.
Я снова влип. И мы могли б...
*** *** ***
Я не хочу читать глазами
Ваш улыбающийся бред.
Я слушал Вас и словно замер
На очень много тысяч лет.
И брызги света в белой коже
Слепящие мой глупый взгляд,
И голос – тот же, тот же, тот же,
Что много тысяч лет назад.
*** *** ***
Наверно, это будет смело,
И невпопад, и не всерьёз,
Но сердце – бег лесного зверя,
С тех пор, как Вас я в нём унёс.
О, мне знакомым до нытья был
Ваш стиль изысканный, Ваш лоск,
И знают только Бог и дьявол,
Во что мне это обошлось.
Но дрожь руки прозрачно-бледной
Я целовал бы, если б мог,
За голос Ваш, стальною лентой
Звенящий в переливе строк.
*** *** ***
Ты всё торопишься испортить –
Сие присуще дуракам.
Ты жаждешь схлопотать по морде
И подтвердить: «Не говори!»
Ты тянешь огненные руки
К её бестрепетным строкам,
Ты хочешь искренней подруги
И поцелуев до зари.
Но ты забыл, что ты запретный
Плод нездорового ума,
И ты своей красивой бредней
Разжечь пытаешься её,
Надеясь, что она из пыла
И сотворит тебя сама,
Всё то, что есть, и то, что было
Вложив в творение своё.