И коридор кончается окном,
прямоугольным серым снегопадом,
печальной веткой о листке одном,
прохожих фрагментарным променадом,
и наплывает светлое окно
и открывается тебе навстречу
то, что прожить дано и не дано,
и время, словно хрупкий аспирин,
снимает дрожь, но от себя не лечит.
Ты говоришь себе - "застынь на миг",
и это значит, что на речь ты сбился,
и крылья рыхлые тобой забытых книг,
и ветра перелетная водица,
и все, чего умом ты не постиг,
и дорогие, но чужие лица,
как равнозначное - кружится и ложится
в подкладку, как ландшафты в материк.
