* * *
Помню, я сочинял: "Я – король одиночества,
Мой дворец – где один я, где нет суеты..."
Нет во мне ничего от былого "высочества",
Нет во мне ничего, кроме как пустоты.
И для жизни уже мне не надобно многого...
Дайте мне лишь надежду на завтрашний день.
Разве может дворцом быть "звериное логово",
Где ютится моя одичавшая тень?
Безработный, в деревне влачу прозябание...
Где тот гордый, исполненный силы поэт?
Да – поэт! Хоть ни в чьей голове это звание
Не вязалось со мной, будто правды в том нет.
В наше время никто и не знает, наверное,
Чем же должен сейчас заниматься поэт?
Наступило в поэзии время пещерное,
Я рисую нехитрый наскальный сюжет...
Все родные мои до того первобытные –
Коммунизма огонь в них горит до сих пор.
Вымирают уже, и совсем беззащитные,
И для них безработный в семействе – позор!
Вот и вышло, что я, по их прошлым понятиям –
Непутёвый дурак, разгильдяй, дармоед.
Только богу известно – какие проклятия
Мне сулили... особо воинственный дед.
Ну, а этот "дурак" защитил диссертацию,
Написал больше сотни прекрасных стихов!
Выходил на подмостки, и слышал овации...
И однажды дойдёт до заветных верхов...
И прославится сам, и всех близких, вагонами,
В дверь истории втянет, на шкуре своей.
Просто жизнь очень часто полна перегонами...
Я – в пути... я – в туннеле... я – в царстве теней...
Я немного сейчас заблудился во времени,
И пойму наконец-то, куда нас несёт...
И в России, в разнузданном северном племени,
Лучшей жизни однажды начнётся отсчёт.
И я выйду, займусь, всем понятной, работою...
Я согласен трудиться во славу страны!
Будет цель, и я буду работать с охотою...
А сегодня стране мы пока не нужны...
А горбячить бесплатно – увольте, родимые!
Лучше я допишу свой наскальный сюжет.
Без меня агрономы засеют озимые,
И оставят в науке учёные след.
Не затем я учился... мои специальности
Я уверен, однажды прокормят меня...
А в условиях новой суровой реальности,
Я, как "птицы небесные"... та же херня...
Но меня постоянно съедают упрёками...
Что ж... спасибо за всё им... за жизнь и за хлеб,
И за то, что я нервный теперь и с заскоками,
За слова, что стихи мои – "чушь"... что я – "слеп"...
Отправляйте меня, есть и все основания,
В психбольницу – в душе нестерпимая боль!
Может, только от психов дождусь понимания? –
Спросят: "Кто ты?" Я тихо отвечу: "Король".
2001 г.