Мокрый город
Отражает
Каскады брызг.
Разговоры
Заглушает
Стрижиный визг.
Трубы смолкли,
И книготорговец
Накрывает витрины,
Чтоб не намокли,
Художник готовится
Спрятать картины...
Голубые плечи,
На лице – смех
И шрамы от бритвы.
Будет ли встреча –
Ты не из тех,
Кто мне говорит «Вы».
Я скажу тебе всё –
Если она чужая
И ты еще не отведал,
Но... молчу как осёл,
Предвкушая
Горечь ответа...