Поэзия смерти, Поэзия жизни,
За толстым стеклом равнодушный зрачок,
И пальцы по клавишам в сбившемся ритме
Плывут по роялю, а текст между строк
Мне слишком свободно от вашего мира,
Мне дышится проще в предверье войны,
Мое ремесло - это злая сатира,
Сатира для жизни опасней чумы.
Мне слишком печально, мне слишком тоскливо,
Мне весело, право, о чем говорить,
Когда сквозь меня, от меня мимо-мимо
Родные бегут - их не остановить.
Внутри меня бомба, внутри меня тряска,
Меня лихорадит и хочется петь,
И хочется плакать, вся жизнь - это сказка,
Вся жизнь - это драма - не надо смотреть.
Вся жизнь это фарс для великих геров,
Что бросили вызов предавшимся ко злу.
Вся жизнь - коммуналка, а те кто изгои
Стоят за порогом, прильнув ко стеклу.
Для мертвых поэтов - вся жизнь это сцена,
А может могила, как шанс умереть
Для мертвых поэтов - поэзия тлена
Их странная сила бороться за смерть.
Когда умирают иллюзии ночью,
Их плач навевает немыслимый страх,
И кто бы подумал, что кто-то захочет
Пустой поцелуй на холодных губах.