Душу сняв поющую со спицы, -
здесь с беглянки, а не с вора, спрос,
ты меня, полуденной жар-птицей,
в горний мир за пазухой пронес.
Только чуду срок - привычка к чуду.
Получив желанное в своё:
В каждодневной песне – смерть-остуда,
в постоянном блеске – забытье.
Позолота стерлась, жара мало.
Сказка заблудилась днём с огнем.
Вот и всё…я перекочевала
в стаю горлиц под твоим окном…