Кружилась осень пьяным бесом,
сквозь ветви сыпала листом,
когда над ярко-рыжим лесом
повисла тьма тугим шатром.
А я бродила, вспоминая
контрастов злое торжество,
когда ума игра больная
душила жизни естество,
над миром тучей нависая.
И вот над ним она опять...
Что ж, дождь, так дождь, - не привыкать