а ты
так и кидаешь в волгу записки
в бутылках из под дешёвого виски,
разлитого под москвой.
а знаешь, с тобой
всё кажется таким искренним,
близким,
и нежным - даже ненависть
к твоим вечным выпить-ещё-и-пить-пить-пить,
переходящим в ****ки уже в лифте
по пути
в ту постель, где вчера мы проснулись вместе.
я зарекалась сотни раз тебе верить,
но в твоих записках так много лести, ты думаешь их найдут
лет через двести внучки тех самых баб,
которых ты вчера в своем лифте лапал,
нажав случайно на стоп.
наивный,
кроме бомжей под мостом их никто не прочтёт,
да и то с надеждой на пару капель на дне.
и твои мысли сходят на нет.
а ты
так и кидаешь их в волгу,
а я
так и прощаю тебе твои пьяные подвиги.
ведь с тобой всё такое имбирное-скрипично-шёлковое-
коричное, как чай.
пожалуйста, продолжай
пить сорокаградусное из горлышка и выливаться в женщин,
это всё такие мелочи
по сравнению с тем, что сейчас я дышу в твои плечи,
и что взгляд вытекает в вечность, и ничего больше не надо.
по сравнению с тем, что ты есть,
по сравнению с тем, что ты
рядом.