Мы жарим с внуком колбасу,
на углях прогоревших веток,
она на прутики надета;
учу, держал, чтоб навесу.
От дыма катится слеза,
а он стоит такой чумазый,
измазал лоб и щёки сажей,
и счастьем светятся глаза.
Он всё торопится, спешит,
ему всего четыре года:
(воспоминаний на полгода),
а колбаса уже шкварчит.
С неё ещё стекает жир:
кусает крепкими зубами,
и держит грязными руками.
Я вспоминаю «Мойдодыр».
А летний сад шумит листвой,
июль, прекрасная погода,
и солнце жарит с небосвода,
и нам не хочется домой.