... А память – это просто старый парк,
Который облетает ближе к ночи.
И превращаясь в чёрную дыру,
Своею заболоченною почвой
До времени не чувствует к нутру
По случаю притянутых прохожих,
Которые спешат к себе домой.
Спешат. Но остаются в этом парке,
Засыпанные ворохом листвы
И шорохом её же. Он напомнит
О тех, кто мимоходом или с целью,
Но проходил по сумрачным аллеям,
И чьи следы остались, не оставив
Ни знака и не признака себя
В своём земном, телесном воплощенье.
Но парк их знает, как свою весну,
Хранит в себе, не ощущая боли.
Болит душа. А память – отраженье
Её смятенья, страха и тоски.
И радости... Летят воспоминанья.
И блёкнут в их оборванной гурьбе
События, характеры и лица.
Забвенье – форма памяти. В тебе
Оно живёт, покуда память длится.
И в сумеречном парке (но другой,
Чужой души), шурша уже собою,
Мы облетим октябрьской листвой,
Чтоб прорасти апрельскою травою.