На площади играл поэт,
Художник, музыкант в придачу.
Сед, неопределенных лет,
В надежде только на удачу
Во многих городах бывал,
Читал стихи, играл на скрипке,
Углем портреты рисовал,
Мог вызвать слезы и улыбки.
Но в этот раз не повезло,
От голода дрожали руки.
Дул стылый ветер, как назло,
И робко умирали звуки.
Никто не подал ни гроша.
Лишь нищий мальчик босоногий
Сидел и слушал, чуть дыша
От восхищенья, у дороги.
Вдруг понял, что спасенья нет,
Конец ждет в этом городишке,
И умирающий поэт
Отдал свой инструмент мальчишке.
Тот драгоценный дар принял,
Боясь поверить даже в это,
И словно сын, поцеловал
Лоб одинокого поэта.
А скрипку завернул в тряпье,
И бережно неся под мышкой,
Продолжил странствия ее
По городам и городишкам...
Кострома' 09