Оно было всегда нелегким
И каким-то кровоточащим,
Время,
Осенняя круговерть,
Когда мысли сплетаются в вязь стихов,
Даже во сне.
И я помню, я знаю столько,
Дней, как птицы во мне кричащих,
Племя
Мыслей – моих на треть,
На две трети – души дрожащей..
Без слов.
Скажу тебе.
Когда ты проснёшься,
Скажу, так буднично,
Как наливая кофе, привычный утренний.
Ты улыбнёшься,
Поняв лишь чуточку,
Моё признание. Не сиюминутное.
Что это время, рассвета птичьего,
Когда слова отбирают сны,
Прожить, не падая,
Прожить – как личное,
Мне помогаешь. Безмолвно. Ты.
Волчонком брошенным трясусь над строчками,
Или стекаю по ним, как мёд.
Но где-то – знание, так скромно – точное,
Что там, в постели, реальность ждёт.
Порвав на образы и многоточия,
Вплетаясь голодом, взрываясь криками,
Метаясь черной Луной за полночью,
И возвращаясь какой-то дикою,
И возвращаясь, слегка озлобленной,
С мечтами рваными, как платье нищенки,
Я чую важное, привычно-скромное –
В твоей постели не буду лишнею.
……………………………………………………………
И в спину тёплую душой уткнётся,
Смешная, злючная, нерифмо-плётица.
