Бывает, что не пишутся стихи.
А мысли слог не облекают.
Когда слова — как будто батраки,
Из лабиринта скудной рифмы вытекают.
Душа моя, раздутая огнем,
Горит, томится в изможденном теле,
И сердце чахнет в строчек меле —
Оно живет? Хм… Дышит еле-еле.
И мир тогда — обитель сотен бед,
А Рай и Небо — будто бы трясина.
А дождь унылый (или даже снег)
Печалит эту грустную картину.
У каждого есть смысл бытия.
У каждой жизни рифма есть своя.
