Ну что с того, что осень по дорогам
Поразбросала золото-листву,
Что надо мною караваном строгим
С прощальной песней журавли плывут?
В моей душе живым осталось лето
Зелёным полем, чистым родником,
И песня, что не сложена, не спета,
Вдруг прорастает тонким стебельком...
