Он был созданьем Моря и Мечты,
Сияющий, как Каменный Цветок,
Заветный Остров Дивной Красоты,
Разбивший волн бушующий поток.
Ты приходил на берег, вдаль смотрел
И знал, что где-то, в призрачной дали,
Застывшим сгустком Пламени горел
Кусочек заколдованной Земли.
Во власти тайных образов и грёз
Пловцом рванулся к избранной Судьбе,
А трезвая толпа, смеясь до слёз,
Позор и смерть пророчила Тебе.
…И вот мелькнула в голубой дали
Тень солнечной, загадочной земли:
Горы вершина бело-золотой
И розово-лазоревый прибой…
Но меньше, меньше остаётся сил,
И может мысль одна свести с ума:
«Увидел, победил – и не доплыл,
Когда одной руки остался взмах!..»
Но, стиснув зубы, Ты всё плыл вперёд,
Поняв, что за Души святой полёт,
Тебя удача сказочная ждёт –
Героев и Мечтателей Оплот.
Исполнилось желание Пловца:
Он доказал, добился, победил!
Но неподвижны ясные глаза –
На Жизнь и Радость не хватило сил…
Прошли года. Народ его забыл.
Но сильные, большие корабли
Его и землю древнюю нашли,
И весть несли: «Он всё-таки доплыл!»
Народ молчал. Дерзание Пловца
Мутило обывателей покой.
Один цедил: «Безумие глупца!»
Другой вздохнул: «Безумец… Но - Герой!»