Ах, мне опять совсем не пишутся стихи...
Хотя мелькают в мыслях образы, картины.
Но не ложатся в обрамление строки
Простые всполохи обыденной рутины.
Мой Индикатор Чувств безбожно загрублён.
Не шкалит стрелка, западая в исступленьи.
А я, по-правде, непомерно удивлен
Тому, что спит былое вдохновенье.
Да, мне, увы, совсем не пишутся стихи..
Быть может, сердце просто хочет передышки?
Но тлеют чувства, как под пеплом угольки,
В костре души у поседевшего мальчишки.
27-10-09 г