“Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души”
Владимир Высоцкий.
Всё же мы не Европа, а Азия.
Не выходит без боли поэзия.
Может это больная фантазия,
Непременно босыми, по лезвию?
Всё у нас чересчур, не расчётливо,
Не размеренно, не поучительно.
Хвалим тихо, ругаем - отчётливо
И кусаем, любя, исключительно.
Не нужны нам живущие гении.
Рядом, очередь тех, кто достойнее.
Освистим и устроим гонения.
Мёртвых, как-то любить, поспокойнее.
И живём мы, без роду и племени.
В век бездушный, иллюзий утраченных.
Все герои, прошедшего времени,
А из новых, с десяток, проплаченных.