В фотографиях заперты рты:
Все улыбки, что пусто просты,
И глаза ( тусклой грязью густы ).
В фотографиях сотнями - ты,
Но правдивости жизни в них нет:
Не спросить, не услышать ответ.
Не кричат под огнем сигарет,
Догорев не оставят скелет,
И для ножниц ни капли сукровицы.
Голодают с тобой мои ножницы,
Расчленяя тебя в такт бессоннице.
Эта кожа им пресной запомнится.
Сохраняю тебя в фотоморге,
Как конструктор из плоти убогий.
Твои головы, руки и ноги,
По отдельности так же мне дороги.
Части тел соберу в плотность груды.
Под стеклянною зоркостью лупы,
Среди массы расстриженых трупов,
Отыщу приоткрытые губы.
На них капельки терпкого голоса,
Микро трещинок хрупкие полосы,
Влажный блеск, как у сладкого соуса.
Моя жажда сошлась на них конусом -
Я сую тебе ножницы в рот,
Словно клюв, или ключ: поворот,
И с краев рваной раны, как мед
Моя белая вязкость течет...
27 октября 2009