Стерх подлетает ко мне, ломая шапку не в такт
метроному в моих руках.
– Ближе подойди, скажи, что с тобой не так?
Что со мной не так?
Стерх подлетает к огню, на груди его черный мех
с водевильными аз и ферть.
– Сколько тебе лет, как тебя зовут, стерх?
– Смерть.
– Я буду звать тебя Клим-журавлиный клин, заводи мотор,
мы улетаем в страну ангин, где течет простор
широкошумным огнем, и где небо – индиго деним
и море индиго деним, и драконы плавают в нем.
Я буду звать тебя Стерх-чернобурый мех,
над бетонной эстрадой витает зрительский смех,
и где забыт микрофон издает мелодичный звон
моя витальная тень, хоть это оксюморон.
И как этот свет, дрожащий в парке пустом,
непостижный и внеприродный,
тень моя, вмурованная в бетон,
хочет быть свободной.
