НА СМЕРТЬ ПОЭТА.
Москва сияла в празднике спортивном,
Такого не припомнят много лет…
Никто не ведал, что в чаду квартирном,
Один, великий умирал поэт.
Его сгубили: не стакан сивухи,
А языки, язвительней ножей,
Не никотин, не ласки потаскухи,
А травля моралистов и ханжей.
Певец свободы, и любви, и мира,
Он жизнь воспел в хрипящей простоте;
В его руках бой объявила лира
Всей пошлости мещан и суете.
И смерть его пришла, как гром вселенский.
И болью вмиг наполнились сердца,
И как ребёнок плакал Вознесенский
На панихиде горестной певца.
Хоть умер он, стихи его бессмертны
Переживут все прихоти времён.
По всей Земле звучит с магнитной ленты
Его неповторимый баритон