Не козырной породы, не богемной,
Не белокровка и не вертопрах,
Я вызревал в проулках забубенных,
В провинциях, у чёрта на рогах...
И там, среди чумазощёких стаек
Таких же точно шустрых пострелков,
Я резал мир форштевнем, как «Титаник»,
И ледяных не видел берегов...
И было что-то в этих лопоухих
Моих годах, какая-то струна,
Когда мечтами, а не сытым брюхом,
Жила со мною целая страна...
Когда я с ней за долей заскорузлой
Влекомый, как и все, теченьем вод,
Себя считал намного больше русским,
Чем здесь, среди кочующих вразброд,
Где всё, как встарь, и небо из ванили.
И точно также хлопотно в миру,
Но только души людям зачернили
Какой-то краской – сам не разберу.
Где снова я младенец, и из зыбки
Смотрю, как небо пестует грозу,
И вижу в нём щербатую улыбку...
И вижу в нём кровавую слезу...