До четырех утра просидев за книгами,
Упадаю в сон, словно в дырку за ними,
Расставленными по полкам за стеклами.
И утра мне кажутся блеклыми…
Сонными, никому не нужными помойками
Сознания, которому платить неустойку
За невыдержанную паузу мхатовскую.
Я становлюсь не похожа на фотку с пропуска.
И еще года полтора не получу отпуска.
Я желаю себе ни любви, ни молодости, ни добра,
Но что-нибудь вечное, словно мой книжный Рим...
Чтобы кончилась внутренняя война,
И умерли братья Гримм.
Сегодня засну в унисон с агонизирующим сверчком,
Да огурцы повянут на моей живописной морде...
Я живу маленьким серым человечком
В большом сером городе.