Ползу к нему по кручам и по скалам.
И пальцы в кровь, колени в синяках,
Не потому, что был всегда удалым,
Но лезу вверх, и сам не знаю, как.
Да, Он красив. Но дело ведь не в этом.
Мне красота нужна не только та.
И если был бы я еще поэтом,
То написал бы стих на полхолста.
Все написал бы. В этом нет сомнений,
Совсем не важно нужно ли все ей.
Ведь я живу в том мире измерений,
В котором нет царей и королей.
Там только есть одна лишь королева,
И потому я по горам ползу,
И открываю для себя полнеба,
И каждый раз все новую Звезду.
Он в том краю растет, цветок желанный.
В стране лугов, Цветок моей Любви.
Пусть непростой, пусть даже очень странный,
Ведь он давно уж у меня в крови.
