Переулками твоих дней, осень,
Листопадами твоих расставаний и слез
Уходя от лета, мы обернемся и спросим:
Что сбылось, а что, увы, не сбылось?
Лабиринтами твоих дней, осень,
Ускользают слова уходящего лета.
Пожелтевшие страницы на сердце мы носим.
Только вслух не вспоминаем об этом.
Потому горящих строк бред светел.
Легкий дым смешает слезы твои с ветром,
Но потерянные строки повторит ветер,
Пробормочет обалдевшее эхо,
Обернется, и присядет к огню осень.
Помолчит и подпоет невпопад.
И стихи, что так безумно огонь просит,
Догорая, уже не сгорят.