сны, нанесенные на карту, проходят, как зубная боль.
и застываешь в низком старте, и снова забываешь роль,
и расписание уроков, и послевкусие дождей…
и снова свой свиваешь кокон, чтоб в нём укрыться от… людей?
себя? грозы? несвежих сказок? фасованных драже любви?
пройдёт... конечно же, не сразу… но как-нибудь переживи
сезон фильтрованного света, период стоптанной мечты.
потом расскажешь мне об этом, когда я выйду в мир, а ты
останешься обозначеньем на карте боли, снов, утрат.
твоё нелепое свеченье не оценил ни чёрт, ни брат.
что тянешь сердце на ладошке? спи, куколка, душа моя…
не в этот мир! тебе не можно! не выживешь…
...но, может, я?