Здесь она, средь тесных плит,
С ревностью своей лежит.
Тихо всё. Но зашумишь
Если ты чуть-чуть, как мышь,
Встанут обе и опять
Смерти нужно их смирять.
(Перевод А.Скрябина)
145. UPON A WIFE THAT DIED MAD WITH JEALOUSY
IN this little vault she lies,
Here, with all her jealousies :
Quiet yet ; but if ye make
Any noise they both will wake,
And such spirits raise 'twill then
Trouble death to lay again.