Молчи, не говори, что жизнь к тебе жестока.
Все ужасы свои себе придумал сам.
Закрой глаза и спи. Но тянется с востока
Рассвета полоса.
Чужие голоса за стенкою смеются.
А ты лежишь во тьме, зубами скрежеща,
О том, что не вернуть, о тех, что не вернутся.
И нужно ль возвращать?
Так жизнь летит стрелой - не подвести итоги.
Бессовестная ложь - ведь их всего-то грош.
Идёшь себе, идёшь, переставляешь ноги.
И, кажется, живёшь.
И, кажется, паришь над сутолочным миром.
И хочется в Париж как много раз и до...
И рушится стена советского ампира
Нелётных городов.
А впрочем - ерунда. Два месяца - и дома.
Скажи мне "2*2" - и я, поди, решу.
Прости меня за всё. Мы, видимо, знакомы
С тобой не по фэн-шуй.
Прости, что я устал, и нет весёлой прыти.
Понять бы перед тем, как нас сдадут в утиль,
Как глупо замедлять и торопить событья;
Они уже в пути.