Шаг до весны. Гораздо меньше шага.
Уже весна – и в небе и в груди.
Снег тяжелеет и сочится влагой,
Предчувствуя весенние дожди.
Я понял путь, сюда меня приведший.
Я – нечто нервно чуткое весьма.
Я чувствую весну, как сумасшедший,
Вернее как уставший от ума.
Охота в крик и бурю превратиться,
Об стены, где я так послушно жил,
Как пленный стриж о прутья клетки, биться
И в пух и в кровь, покуда хватит сил...
Как будто вижу сизый дождь над морем...
И сразу – горы, небо между гор,
Вершины не вмещаются во взоре;
Внизу – долина, пастбище, костёр...
Вот города и сёла стран далёких,
Места, где не был я, и где я был,
От гор высоких до морей широких...
Лететь бы к ним, покуда хватит сил...
Меня в дорогу тянет, как гипнозом,
Всегда, ну и, конечно же, весной;
Но куча обстоятельств, глупой прозой,
Лежит между свободою и мной.
Разбить бы окна, вышибить бы двери,
Но от таких погромов пользы нет.
И мечется весна внутри артерий –
В такт времени, и вечности в ответ.