Хотелось петь, пока качались ветви
Сосновых крон в вечернем серебре
Прозрачных облаков, налитых светом,
Как белая прелюдия к заре;
Красиво петь, негромко, мелодично,
С той музыкой снаружи и внутри,
С деревьями, с травой, многоязычно.
И с воздухом. С прелюдией зари.
Душа моя, ты вся – сплошная рана,
Ты – хрип и стон и, всё же, хочешь петь?
Кто будет слушать? Эти обезьяны?
Петь – так для всех... Услышит ли хоть треть?..