Теряется ночь в тростнике фонарей,
Мой кофе – виниловый блюз.
Барометры ловят мигрени морей,
Сплетаясь стеклярусом бус.
Фильтрованный воздух шлифует края
Обломком медовой луны.
В сезон цвета охры – топить якоря
И пачкать печалью холсты.
Глядеть в потолок, перманентно хандрить,
На душу наклеивать шрам.
Здесь главное – это не переборщить
С масштабами личных драм.