От того, что бывает непрочно
то, что прочным казалось всегда,
помни только о давке цветочной,
о пыльце у цветочного рта.
Помни облако с тоненьким краем
и ноябрьского снега крупу.
Как от счастья стоишь, обмирая,
с поцелуем холодным во лбу.
Ветку дерева, тёмную руку,
что стучится ночами в стекло.
Извлечение жизни из звука –
это тоже твоё ремесло.
И минута ещё, и минута,
затянувшая воздух в петлю.
Кто-то выйдет, сияя, оттуда:
не забуду, прощаю, люблю.
