Над рощею прощальный слышен клёкот...
Деревья спят, как люди. Без одежд.
Им не грустить об отходящих сроках,
Им не жалеть несбывшихся надежд.
И с грузом лет жить им, ветвистым, проще:
Уже так много взято у Земли...
И оплетают Небо руки рощи.
И отлетают в Небо журавли.
А может, души стынущих деревьев?
– Куда же вы, крылатые?
– Пора.
Оно пришло, в одеждах белых время,
И стало мало солнца и добра.
______________________________________
Фото: