***

Крик, по стене добегающий до угла,
Жжёт, как крапива…
Я в родильной связок не берегла –
Вопила.
Вопли мои – не пример другим,
Но некуда деться.
А я так считаю, что это – гимн,
«Славься» - младенцу.
Кто-то из самых глубин моего тепла
Рвался ретиво.
Я в родильной схваток не стерегла –
Шутила.
Кто меня тёплым сердечком грел,
Танцем, едва заметным?
Девочки  – нежные, словно трель,
Яркие, как кометы.
Так и живем в утопии, как в раю.
Воду не мутим...
Детки мои горла не берегут: кричат, поют.
И шутят.